11.XII.94
Mientras los artistas duermen en esas ciudades de Europa, yo despierto, retorciéndome de dolor, con arcadas, y firmo esta declaración de guerra.

Estoy leyendo Cuadernos de Africa, de Miquel Barceló, despacio. Apenas diez páginas al día, en el metro. Leo su diario a diario.

Envidio con qué libertad escribe sus impresiones. Hay dias que le gritaría, hay días que le levantaría un monumento.

Primero pensé que Cuadernos de Africa era un nuevo Noa Noa. Un nuevo artista en busca del paraíso, de lo salvaje, preguntando al aire retóricamente "¿quiénes somos?¿de dónde venimos?¿a dónde vamos?". Pero no. Hay una gran diferencia: Gauguin era un pintor francés que murió de sífilis (o de miseria) en una de las islas Marquesas.

No, no es el caso. Miquel Barceló es africano y está vivo.