Un volcán dormido en el corazon de Africa

miércoles, 30 de julio de 2003

Para saludar al Tercer Mundo
homenaje a un poeta


Verdes y rojas, yo os saludo
banderas, gargantas de viento antiguo
Mali, Guinea, Ghana
Y os miro, hombres
nada torpes bajo este nuevo sol !
Escuchad :
     Desde mi isla alejada
     Desde mi isla iluminada
Os digo: Hoo!
     Y vuestras voces me responden
     Y lo que dicen significa
« Hay claridad ». Y es verdad :
Aún a través de tempestad y noche
para nosotros hay claridad.
Desde aqui veo a Kivu hacia Tanganika descender
por la escalera de plata del Ruzizi
(es la hija mayor a cada paso
bañando la noche de un rizo de cabello)
Desde aquí veo anudados
Benue, Logone y Tchad ;
ligados Senegal y Niger.
Rugir, silencio y noche, rugir, desde aqui oigo
rugir el Nyaragongo...
Veo un Africa múltiple y una
Vertical en la tumultuosa peripecia
Con sus tormentas, sus nódulos,
Un poco aparte, pero situada
En el siglo, como un corazón en reserva
Y repito : Hoo madre!
     Y levanto mi fuerza
     Inclinando mi rostro
     Oh, mi tierra !
     Que la desmenuzca despacio entre pulgar e índice
     Que la frote sobre el pecho, el brazo,
     El brazo izquierdo,
     Que me acaricie el brazo derecho.
Hoo mi tierra es buena,
tu voz también buena
con ese apaciguamiento que da
un amanecer.
Tierra, fragua y silo. Tierra que nos enseña nuestros caminos,
Es aqui que una verdad se divisa
Silenciando el oropel del viejo esplendor cruel
Mira :
     Africa ya no es
     El diamante de la desdicha
     Un corazón negro que se estría ;
Nuestra Africa es una mano fuera de la manopla,
Es una mano diestra, la palma de frente
Y los dedos bien apretados ;
Es una mano tumefacta
Una herida-mano-abierta,
tendida,
     morenas, amarillas, blancas,
a todas las manos, a todas las manos heridas
del mundo.

Aimé Césaire
"Ferrements", 1960
(traduccion libre del autor del blog)


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martes, 29 de julio de 2003

Esperanza


Hoy me levanté un poco triste y fui a ver a manengumba, que me recibio con una sonrisa y me invito a contemplar la vasta tierra y el ancho cielo. En seguida, le pregunté qué pensaba sobre los hombres.
- Que yo sepa hay dos tipos de hombres, me respondio la montaña.
- Ah, ya -interrumpí- negros y blancos?
- Oh no, no! -rio la montaña- son los sabios y los ignorantes.
Los sabios fueron los primeros en llegar. Hombres pequeños que viven, aun viven, en el seno de la selva. Se visten con la corteza de los arboles, se alimentan de sus frutos y de pequeños animales, curan sus enfermedades con los secretos de la vida brotante.
Los sabios agradecen esos dones a su madre, la selva, con canciones y con danzas, y ésta al sonreir, hace crecer frutos dulces para alimentar esas pequeñas voces.
Los sabios saben que la selva les protege y nunca salen de ella. Todo cuanto son es gracias a la selva, se nutren de ella y mueren en ella.
- Hablas de los pigmeos, manengumba?
- Hablo de los hombres sabios.
- Y los ignorantes?
- Esos son los que llegaron después, destruyeron la selva y la siguen destruyendo, y apenas hacen nada mas.
- Entonces, no hay esperanza?
- Para la selva, ya no. Para el hombre ignorante sí, porque puede aprender a ser sabio.

domingo, 27 de julio de 2003

Libros no, arboles si



La gente que pasaba esta mañana por el Boulevard de la Liberté se quedaron boquiabiertos al ver aquel blanco loco que estaba rociando de gasolina un monton de libros que habia dispuesto a la entrada del centro cultural francés.
En la pira habia tres libros de texto de español, dos de historia francesa y otros dos de gramatica francesa.
Unos gritaban: "mira ven a ver un blanco que ha perdido la cabeza!"; otros decian "hay que llamar a la policia, igual le da por quemar otras cosas", a lo que otros respondian "no, esta bien, esta quemando los libros de la cultura opresora".
Yo no respondi nada, porque no entiendo de mitines politicos y tampoco me gusta la prision de new-bell.
Por fin, aquel improvisado publico aplaudio, cuando saqué de mi coche la enciclopedia larousse y la fui colocando sobre el fuego, tomo a tomo.
Entonces, fue como si el fuego hubiera desatado una especie de pasion colectiva y alguien echo a la hoguera los periodicos de aquel dia, tanto los de la oposicion como los gubernamentales.
Luego alguien trajo una television y también fue devorada por las llamas y los vitores.
En ese momento, la lluvia rugio, apagando los gritos de jubilo y cayo toda de golpe sobre la ciudad, haciendo que cada uno se escondiera y se diese por finalizado el evento.

viernes, 25 de julio de 2003


Sabiduria


La sabiduria ancestral africana dice:
"En la selva, los arboles pelean con sus ramas pero se abrazan con sus raices"
A través de la ventana al primer mundo (la TV) escuché esta frase de la boca de un rabino, que estaba en auswitz, y se lo decia a un iman que habia encontrado alli, visitando el lugar del holocausto.
El iman estaba muy afectado por lo que estaba descubriendo en el antiguo campo de concentracion y al escuchar esa frase dicha por el rabino al abrazarle, una lagrima de redencion corrio por su rostro.
Es posible que el futuro de los humanos se esté ya construyendo?

miércoles, 23 de julio de 2003


Deathline


Este año, llueve especialmente fuerte ya que muchos arboles antiguos han muerto en la selva.
Desde manengumba, el paisaje era desolador. Una linea maquiavélicamente recta, de una treintena de metros de ancho, atravesaba la selva de este a oeste, hasta la costa. Cada dia las maquinas arrancaban mas y mas arboles, y los hombres median el contorno de aquella linea de muerte y señalaban otro antiguo: "este también" ordenaban sin inmutarse, embriagados de poder.
Por fin han llegado hasta la costa, donde el tubo negro emerge para escupir basura y codicia a los barcos del nuevo continente.
"Bueno, es una zona de crecimiento rapido", dicen al ver el resultado de su trabajo, pero apenas saben lo que han hecho, ya que cada uno de esos arboles tenia un nombre.
A cada relevo de la linea de muerte, devastaban la selva para construir su campamento base, donde aparcaban sus maquinas de destruccion, que descansaban para seguir aniquilando al dia siguiente.
Asi durante dos años.
Y la firma del autor: EXXON
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lunes, 21 de julio de 2003


Milagros


El sol nos da luz, nos da calor y nos da la vida. Las hojas de los arboles toman de su luz para alimentarse y crecer. El sol quema su cuerpo para hacer posible la vida.
Y el sol sabe que un dia no le quedara cuerpo que quemar.
El sol sabe que tendria que tomarse un reposo para no consumirse tan rapido, pero ve en todas partes. Ve cada nuevo brote que hace crecer, y sonrie al presenciar ese milagro a millones de kilometros de distancia.
Y el sol se dice que mañana parara, porque hoy hay muchos otros seres que han de nacer. Y se dice asi cada dia que pasa, cada dia que crea, en cada vuelta de la tierra. Hasta que perezca.
-Y entonces?, pregunté.
-Entonces, las montañas habremos guardado este calor y los seres vivos vendréis a vivir en nuestro seno.
-De verdad, manengumba?
-Por qué no creer en los milagros?, dijo la montaña riendo.

viernes, 18 de julio de 2003


Genesis


Creo que antes de morir voy a decidirme a explotar, a sacar del fondo de mis profundidades todo mi interior incandescente y cubrirme de mi propio fuego, haciendo arder mi cuerpo y exhalando vapor al contacto con el frio aire que me rodea.
Voy a hacer hervir el agua fria sobre la que nado y ay de quien se me acerque, pues perecera calcinado.
Voy a construir sobre mi, un cuerpo eterno, donde pueda guardar todos los recuerdos, donde la sabiduria sea perenne, donde la lluvia no pueda mojar.
No puedo mas, dentro de muy poco voy a ser volcan.

miércoles, 16 de julio de 2003


Gloria al General Leclerc



Uno de los pocos franceses que quedan en Duala es el general Leclerc.
Alli le dejaron, a la puerta de la oficina principal de correos, antes de marcharse.
Al igual que los demas franceses que quedan aqui, él también esta solo, impavido, erguido frente al caos circulatorio, de vendedores de tabaco y cañas de azucar, de maquinas de escribir golpeando letras de imprenta sobre impresos blancos. De gritos y dicusiones entre choferes de taxi y conductores de moto.
Y cada vez que paso, le veo mas triste.
Veo como recuerda los viejos tiempos, cuando hizo la campaña que le llevo a la gloria, y a cruzar con vitores bajo el arco de triunfo en Paris tras haber echado a los alemanes de las colonias de africa.
La nostalgia le lleva a recordar sobre todo aquel tiempo en que los niños franceses del colegio libermann venian a verle con sus profesores a aprenderse de memoria cada una de sus batallas gloriosas, su estrategia, su templanza, su valor y por fin el triunfo de la republica francesa sobre el reich y como no, sobre las colonias.
Pero aquel tiempo paso, y pronto él sera el ultimo francés en pie sobre esta ciudad. Y la gente, al pasar le vera derramar una a una, lagrimas de nostalgia y de temor de haber sido olvidado cruelmente.

lunes, 14 de julio de 2003


Justicia


Hoy, en la ciudad, mis ojos de niño vieron sobre el asfalto el cuerpo de un hombre quemado. Los pasantes se agrupaban en torno, haciendo comentarios.
A veces se ven estas cosas, justicia popular, se comenta, un criminal ejecutado por la muchedumbre, sentenciado por la evidencia de que mas de cuatro le llaman ladron.
Prosegui por la calle y otro cuerpo quemado se pudo adivinar tras el arremolinamiento de los transeuntes.
En la ciudad todo el mundo habla, todo el mundo comenta. Otros cuerpos desperdigados yacen aqui y alla. Todos miran, comentan y luego pasan. Por la noche se ha ajusticiado a los criminales del barrio.
Unos dicen: "Esta bien, hay que acabar con esa gentuza"
Otros comentan que es el resultado de lo que ocurrio el otro dia, que los que encabezaron los disturbios, no van a quedarse tranquilos.
Nadie conoce la verdad.
Y yo tampoco quiero saber.

sábado, 12 de julio de 2003


Primero


La television me muestra lo que ocurre en el mundo civilizado.
Alli, donde pueden leer lo que escribo, alli, donde hay buena educacion, alli, donde los africanos miramos y tomamos como ejemplo.
Alli, en ese mundo llamado primero.
Los hombres de aquel mundo pierden la cabeza, aquellos que tienen responsabilidades se insultan como niñas.
Aquellos que han de edificar un pais, destruyen otros sistematicamente.
Aquellos que han de equilibrar las fuerzas de varios pueblos, para obtener la enriquecedora diversidad, se contentan con practicar la endormecedora dictadura.
Manengumba me dice a menudo que los humanos aun estamos en la prehistoria de nuestra sociedad, que somos hombres de las cavernas en cuanto a socializacion.
Me siento muy triste de sentir las injusticias.

viernes, 11 de julio de 2003


Violencia


Cuando un volcan hace explotar la tierra, la llena de lava, la quema y la convierte en un monte fértil. Después del fuego, el volcan ha construido un nido de vida.
Pero en la ciudad, los hombres, cuando explotan tan solo destruyen.
Regresé a la ciudad y los hombres la habian convertido en fuego y en violencia. El puente de acceso estaba cortado por neumaticos ardientes, y en el interior todo era caos.
No pude entrar hasta el dia siguiente.
Hoy veo los restos de lo que sucedio: coches volcados e incendiados, heridos en los hospitales, locales destrozados, olor a gasolina quemada y a muerte.
El resultado de un solo dia de ira social, de violencia descontrolada.
Y lo peor, el sentimiento general de destrozo social, que hay en cada uno y en todos.
La gente de la ciudad va de un lado para otro, desconcertados, tratando de recuperar sus cotidianeidades, mirando con miedo antes de entrar en cada calle, miedo de que el monstruo se vuelva a desatar. Otros tratando de olvidar lo que ocurrio, no reconociendolo, echando la culpa a los no presentes.
El monstruo de ellos mismos. El monstruo de su propio mal.
Nace de los hombres y tan solo destruye a los hombres. Con desatada crueldad.

martes, 8 de julio de 2003


Colores


Los colores de la lluvia me han enamorado, una vez mas. Apunto he estado de abandonar mi viaje y quedarme tan solo observando, alimentando mis ojos de colores.
Ese contraste del verde brillante de las laderas sobre el rojo de los caminos y del barro que va cubriendo mis botas a medida que me sumerjo en la belleza, a medida que avanzo en mi camino.
Ese contraste, aun mis ojos no lo han fraguado y cada vez que miro, se sorprenden, a cada paso.
La lluvia agita las nubes, las hojas de los arboles y la tierra. Embravece los riachuelos transformandolos en torrentes, de agua roja, rugiente.
Cada hueco en la roca se convierte en una cascada, en una cola de agua que eleva gotas de arcoiris en mi sonrisa, y el sol me mira, y me la devuelve.
Qué pequeño me he vuelto, bajo esa poderosa lluvia, esa protectora dama de calida humedad, de cuerpo enorme, enviada de los cielos.
Al fondo, tras el verde, tras la lluvia, de color negro, la cordillera de bambutos.
Por fin, en el mercado de Mbuda, me quedé contemplando a las mujeres. Vendiendo y comprando. Comerciando sus colores.
- Cuanto es el pimiento amarillo?
- Y el rojo?
- El igname blanco?
- Y esta tela dorada?
Le compré a una niña, envuelta en tela roja y verde, unos bastones de mandioca blancos como el nacar, envueltos en hojas verdes y frescas.

viernes, 4 de julio de 2003


Mañana


Mañana emprendo mi ansiado viaje al noroeste.
Y menos mal que ya marcho, porque de tanto estar en la ciudad, ya empezaba a ser como los humanos.
Me horroriza pensar que para ellos tan solo hay esto, una ciudad, con casas, coches y calles. Y con innumerables personas anonimas a las que se teme.
Cotidianamente.
Y yo ya empezaba a temer a los anonimos !.
Mañana abandono esta ciudad, sus miedos y su miseria.
Mañana vuelvo a ser yo, frente al universo, en el centro de la existencia, vuelvo a ser el protagonista de lo creado.
Mañana pasaré junto a Manengumba, le guiñaré un ojo y seguiré mi camino.
Al noroeste.

miércoles, 2 de julio de 2003


Aventura


Viajar es facil cuando no llevas equipaje. Bastan las dos piernas, para llegar lejos, muy lejos.
Los que no viajan, lo llaman "la aventura". Los que se van, lo llaman su vida.
Los aventureros salen atravesando la cordillera sobre la que se aposenta manengumba hacia el norte, hasta los confines del continente, hacia sus sueños.
Caminan de pueblo en pueblo, de ciudad en ciudad. Cualquiera que les ve, les ayuda. Les da de comer, les da una cama, en su propia casa, les acoje como a sus hijos. Porque en realidad son sus hijos.
Cuando alguien no tiene nada, no teme nada. Por eso viajan sin nada. Y por eso mismo, quienes les ayudan, tampoco les piden nada.
Pero el sueño de viajar muere en la llegada. Al cruzar el canal de gibraltar, mas concretamente.
Unos se convierten en fugitivos, de repente comienzan a temer.
Otros son etiquetados y conducidos como bestias en rebaños de regreso a su origen.
Otros, los menos, aprender a dejar de temer a los habitantes de este nuevo mundo y entonces ya pierden totalmente la esperanza de alcanzar ese sueño por el que dieron su vida.
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martes, 1 de julio de 2003


Extranjeros


Al descender de la montaña, para vivir en la ciudad, me vesti de blanco.
Tal vez lo hice para no ser parte de los demas, para diferenciarme, para no quedarme.
Muchas etnias diferentes conviven en esta ciudad. Unas vienen de lejos, otras siempre han vivido aqui.
Y todas son extranjeras, incluidos los blancos.
Una etnia mas. La diferencia es que los blancos nunca se quedan. Estan de paso.
Y este es el mal de las ciudades, que todos son extranjeros. Forzados a convivir en el mismo suelo, a compartir los mismos ajetreos.
A medida que las generaciones se suceden, cada etnia se vuelve mas diferente a las otras, luego cada familia se va diferenciando. A la tercera generacion, son los individuos, antes hermanos, ahora separados. Cada uno postulando su mentira para declararse diferente.
Pronto marcho a la cordillera de Bambutos. Y pasaré al pie de Manengumba, a ver que me cuenta.